Pétage de câble en approche.
Aujourd'hui. Journée de taf classique. Ambiance:
Une pétasse n'a plus internet et ne comprend pas. Elle crise. Elle vient dans sa résidence secondaire au fin fond de l'Ariège une fois par an pour se "ressourcer" comme elle dit... pour "déstresser" comme tout le monde dit depuis quelques années. Elle m'insulte. Elle comprend pas que tout tient dans deux fils de 4/10èmes qui parcourent des kilomètres et que, oui, des fois, c'est pas évident... Fusible chaud.
Là dessus sa petite fiotte de copain arrive : la babloche sappée "hipster" mais qui finalement parait méchamment "mainstream" comme ils disent, qui tente de m'expliquer qu'on est tous des branleurs... Il m'insulte. Il ne comprend pas. J'y passe 4 heures, sous la flotte, dans la merde, sous la route, dans l'eau croupie. Les connards en bagnoles accélèrent dès qu'ils voient des cônes et des panneaux de travaux. L'eau accumulée dans les nids de poule se retrouve projetée dans la chambre. J'en prends plein ma gueule. Fusible rouge.
Je sors et j'en grille une. L'eau ruisselle sur mon visage, le filtre est trempé, la clope casse. J'entends un moteur qui sonne bien. Une moto.
Je guette le pote motard qui s'approche. Une BMW. il arrive à ma hauteur. Je salue comme à chaque fois que je croise un motard. Reflex conditionné. Il tombe les rapports et s'arrête.
Il lève son casque et hurle quelque chose. J'ai pas saisi. Je le dis juste "Quoi ?". il descend de sa meule et me tente une approche façon démarche de banlieue, façon je suis un dur parceque j'suis né dans l'béton... Fusible en rupture.
Et voilà que l'animal hurle à tout va que "mon camion est sur la route" (on est dans un col,route étroite, chambre au milieu de la route, panneaux installés 300m amont et aval, cônes, triflash, giro.), qu'"en moto ça craint parcequ'en plus il pleut", et que "qu'est ce qui se passe si je glisse et que je tombe dans l'trou?" et surtout, et c'est là que tout bascule "ça mérite des coups de pied au cul."
A un détail près mon bonhomme. Tu es debout et je te toise, accroupi sous la flotte, gonflé, énervé et sans fusible. Tu pèses dans les 70kilos et tu fais de la gonflette dans ton garage de merde, tu penses dominer le monde avec ton tromblon à caisses sur lequel tu montes péniblement ton mètre 75... Je fais la même taille que toi mais moi le sport j'ai pas l'temps, la bouffe oui. Et j'ai 95 plombes du mec qui tire du câble dans la montagne à la journée longue. Le ton est monté. Il a pris une gifle et le casque à volé en contrebas... En suivant la route il le retrouvera (bien qu'en Ariège, 100m de dénivelé c'est vite 2km de ruban...)
Il portera plainte quelques heures plus tard et j'apprends donc par téléphone de mon chef que l'avertissement est en partance pour ma boîte aux lettres, qu'il sait que c'est dur, mais que le changement, c'est maintenant et qu'il faut se la jouer "Free Hugs" avec tout le monde, les traine-savate, les babloches, les excentriques, les hautains. METAL !
Un bon repas s'en suit avec un collègue -histoire de tenter les 96 kilos ce soir- et la journée suit son cour. Les connards aussi. Moto en rade au rond point direction Massat. Pas de bol pour lui si c'est l'essence. Je m'arrête.
Moi : Adieu ! Quel est le problème?
Lui : Ben j'suis en panne... Ca s'voit pas ?
... Fusible de rechange chaud...
Moi : Non mais oui mais là, qu'est ce qu'il y a ? T'as plus d'essence ?
Lui : Ben j'suis pas con quand même !
...Fusible de rechange fondu...
Moi : Eh ben je t'emmerde toi et toute ta race.
Remontage dans l'bahut, démarrage, cassage, fumage de clope humide.
Arrêt dans un magasin moto où j'ai mes habitudes. Deux R1 devant. Les deux zozos au comptoir qui discutent grand trajectoires et vitesses max avec le magasinier. Les cuirs sont rutilants et les sliders lisses comme un cul... Ça doit surtout trajecter dans les échangeurs d'autoroutes... Et ça parle fort des exploits passés et à venir, et ça transperce les radars, et ça marche pas assez fort il me faudrait plus, et ça se masturbe l' égo avec force quantitatifs et qualitatifs... Et je poireaute comme un con.
Le magasinier me voit au bout de 15min et coupe enfin la conversation avec Rossi et Stoner. Il est motard. Il est bon mécano, mais quand tu lui demandes un conseil en expliquant les choses, il te répond "ben là c'est la merde... En plus comme tu fais pas les entretiens chez nous c'est délicat de t'aider..."
Tout mon porte fusible est cramé. Plus de rechange maintenant.
Ah je fais pas les entretiens chez toi tête de cul ! Je répare les bécanes de cross d'une demi douzaine de potes et j'achète les pièces uniquement chez toi. Je t'ai envoyé toute une équipe de stunter y' a pas 2 semaines pour leur équipement et ils ont tous bien spécifié que c'est moi qui les avaient envoyés. Et c'est délicat de m'aider ? Alors va chier, toi et ton bouclard de merde. Et rappelles toi qu'il y a peu, tu braillais parceque tu risquais de mettre la clé sous la porte !
Et hop, un fournisseur de moins !

Alors qu'est ce qui s'est passé putain ? Il y a 12 ans j'ai passé le permis. On bricolait avec des potes des après midi entiers... Pas de clivage, pas de "moi je", pas de démerde toi... On roulait tous ensemble, et si quelques uns voulaient rouler fort ils partaient devant, mais pas de compétition acharnée... On roulait pour le plaisir de rouler... On faisaient pas gaffe aux mouches sur le cuir... On disait pas "Oh ta meule n'est pas neuve !"... On se tenait la main... On allait à l'enterrement d'un pote et personne ne disait en sortant de l'église "que de toute manière il savait pas rouler..." C'était une bulle dans le monde... Une bulle où dès les premiers instants ensemble, les mecs se confiaient... On devenaient potes pour de vrai... On étaient dix à s'arrêter quand un mec était en rade, et du coup le mec en rade devenait un pote aussi...
Je capte plus rien...
Aujourd'hui il n'est plus le grand salut avec les doigts en V... Non... Maintenant pour faire classe on tend mollement un doigt vers le bas... Ça fait seigneur qui trône sur le destrier... Ou sur son goguard...
Aujourd'hui on peut plus s'arrêter pour boire une chope dans un petit troxon, où des dizaines de bécanes pleines de mouches et de merde cliquettent à mort... Non... Maintenant ça gare des motos neuves qui affichent 1000 bornes à l'année devant des "Lounges" et ça toise tout ce qui roule avec le regard méprisant du cake... Pédales.
Aujourd'hui c'est plus un rêve de gosse... C'est mode. Ça fait rebelle. Ça fait.
L'esprit est mort et enterré. C'est un fait. Il persiste ça et là. Mais soyons honnêtes... c'est piné. Le monde à bouffé l'esprit motard... Ou c'est notre faute et on n'a pas réussi à faire se qu'ont fait nos pères...