Aprilia-v60
Général => Discussions, papotages, rigolades => Discussion démarrée par: SugarMc Coy le 29 avril, 2014, 13:36:06 13:36
-
Salut les copains.
J'ai acheté mon Falco en 2011, aprés 6 mois de purge à vélo, et deux ans de SV650s. Je voulais une bécane puissante pour le coin où j'habite, un des rares endroits où l'on ne voit que des lignes désespérément droites.
J'aime, je suis amoureux de cette moto, c'est vrai. Elle est physique à mener et j'aime me battre avec elle.
J'ai pris 6-7 kilos depuis que je l'ai, en m’entraînant avec des altères. Grace à ça, malgré ma silhouette plutôt fine (1.73m X 66 puis 76 kilos) J'arrive à la mener à la poigne dans les virages, et nul ne peut me suivre dans les gorges ou les routes type fil de fer. De plus, au passage ce genre de renforcement musculaire peut etre salutaire en cas de chute, c'est aussi pour ça que j'en fais). J'ai toujours conduit façon 2 temps. Avec le Sv aussi, normal, on se refait au freins et au passage en courbe lorsqu'on manque de puissance par rapport aux 1000 et 600 Ssports. Avec l'Aprilia j'ai changé cette façon que j'avais de piloter. Il est vrai que j'ai toujours été le plus rapide du groupe, quelqu'il soit, et logiquement avec un 1000 j'ai été plus rapide.
Mais en passant au 1000, j'ai changé ma façon de piloter. J'ai freiné plus fort en même temps que je rentrais aussi beaucoup plus fort dans les courbes. Ce train avant d'Aprilia, je l'adore. Du coup j'ai commencé à casser mes trajectoires, à rentrer fort, chercher le point de corde plus tot et sortir en quasi glisse, en redressant la moto dés que possible, gaz en coin. D'où mon pseudo.
Avec le temps, en roulant avec des mecs rapides sur des motos évoluées : 1098, 10R, S1000 RR...Je me suis aperçu que là encore, je refaisais mon retard aux freins.
Un jour j'étais avec deux potes.Un en Tuono 2007, l'autre en 650 SV. Le pote en Tuono roulait à deux secondes de moi.
J'ai échangé le Falco contre le SV pendant 20 kms, là bas en Corse. Et j'ai mis une raclée monumentale à mon pote en Tuono. On s'est aperçus que j'étais pas beaucoup plus rapide avec pourtant 50 chevaux de plus et un châssis Ad hoc.
Et je m'aperçois là que je suis aussi bon en freins que médiocre en gaz.
Confirmation récemment les deux sorties que je fais sur le 600 FZS 2002 de mon padre.
Personne me lache, je fais la nique à des 675 Dayto R, à des FZ1. N'ayant pas ce souci de se satelliser à la moindre rotation de la poignée, je retrouve ma vitesse de passage en courbe, couplée là au trés bon train avant du Fazer.
Je fais fureur en full cuir sur un roadster vieillot.
Il y a cette sensation de guerroyer avec un sabre contre une armée en fusils. Mais pas ce souffle ce charisme de mon italienne.
Pareil lorsque mon embrayage patine dés les 6000 tours et me contraint à enrouler pour ruiner un 636 et un Gex 1000 affûté.
Je me dis que qui peut le plus, peut le moins et peut être que je peux couler ma conduite. J'ai pensé racheter un SVs... Et hier aprés 500 kms de roulage, impossible d'enrouler, trop d'inertie, la moto tire trop court (15X44), est trop lourde pour passer aussi vite qu'un 600. Par contre de courbe à courbe, c'est le rodéo, les jambes en flexion.
J'ai roulé hier, je ne suis qu'une courbature qui parle aujourd'hui.
Je sais ça n'a pas trop d'interet de raconter ça, mais j'avais envie d'en parler.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
Merci.
-
parle mon petit parle
et accelerer en ligne droite tout le monde sait...
le reste.......
et pis l'important n'est il pas le plaisir....
-
Vas-y... Lâche-toi... Tu peux tout nous dire ;)
-
Pour 20€ par séance. Je suis ton psy à l'année. :D
Les 20 € c'est pour la bière, à partager avec les membres du fofo. :P
-
Nouveau ride samedi et toujours des questions. La moto est enfin optimale,je veux dire, j'arrache n'importe quelle moto sur 400 mètres. L'itinéraire était un peu aléatoire, quelques virolos bien sentis, de jolies gorges, mais du revetement passable à moyen.
Les freins sont voilés et la colonne a du jeu, c'est l'age. J'ai un plat sur la jante avant depuis que j'ai frappé une falaise.
Mais bordel ça tourne, devant un coriace en 636, j'y reprends 3 mètres sur un seul changement d'angle. Le 180 est rincé, un peu limite quand l'asphalte brille un peu. Mais bordel ça pousse.
Les virages aveugles sont rencontrés plein gaz, papillons effilés, transmi 15X44, monte aux arbres. Le passage en courbe c'est mon truc, mais les freins encore pire. Je déboule dans les petits lacets à 160 et tape des freinages à bousiller l'écorce terrestre. Le levier ondule, sont voilés les freins j'tai dit. La moto ralentit, sans abs, sans rien, puis je tombe deux rapports. Le pneu avant s'écrase, brûlant, en fusion et sur l'angle. Le train avant cherche déjà à verrouiller la sortie du virage dans son viseur. Le train arrière déleste légèrement le jeux dans les roulement en butée, les longerons se compriment et se détendent. Puis la moto pivote autour de son axe de colonne, roue bloquée sur les freins, le brin de chaîne bloquant la roue. Déjà déhanché à ce moment là, je me jette au ras du bitume, genou sorti mais buste en plein contrepoids façon singe de side car. J'ouvre en grand au milieu de la courbe, le chassis se verrouille et cherche à m'envoyer à l'extérieur. C'est à cet instant que je bascule de l'autre coté de la machine, en même temps qu'elle fait le mouvement inverse. Je m'extraie de la courbe en quasi wheel, façon moto cross.
La thérapie continue. Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
Merci.
-
oualala que cela me semble loin,
tous les jours entre ces files quasi ininterrompues de caisses à roues, de mille roues, au ralenti, à l'arrêt, aux trajectoires oscillant entre approximatives et improbables,
ces motomobilistes ivres de liberté, snobant leurs congénères imprisonnés,mais ne perdant pas leurs non réflexes (les rétroquoi? comment ça on laisse passer les plus rapides?)
il me tarde de reprendre la route,
tel..une croisade oubliée,
nécessaire..
-
Ce soir ça fait trois jours qu je n'ai pas touché l'Aprilia. L'opel Astra de ma copoine est HS et mon Express a un début de joint de cucu. Je me sers de mon antique Derbi 50cc pour les déplacements du foyer.
Il ya un rond point aprés le pont avant de rentrer au faubourg, c'est un long droit, avec une entrés un peu étriquée.
Dimanche il passait à 60.
Lundi à 70
Mardi soir à 80.
J'ai tenté de percer à presque 90 km/h ce matin, j'ai traversé le rond point. Alors certes le chassis de ce genre d'abeille est plutôt bon pour le segment, mais les gommes ont plus de dix ans, c'est du PVC.
Mais crois le ou pas je me régale.
Ce soir j'ouvre le bon coin, je cherche une Suzuki, en 650.
Ma femme se demande ce qui m'arrive, les mecs du coin veulent plus rouler avec moi, je roule seul avec mon pote, que j'ai 'formé' ce week end on était un bon groupe avec des débutants j'ai essayé de les aiguiller pour rouler vite avec moins de danger (parce qu'ils rouleront vite de toutes façons)
Ça fait du bien de parler.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
Bien sympa a lire, donc ne te gêne pas si ça te fait du bien d'ecrire.
Ps :ne te fais pas de mal quand même :-):-):-)
-
Ce matin un lecteur a adressé un courrier à Moto Journal qui l'a publié. C'est un mot de remerciement qui m'est destiné.
Ça me touche énormément. En ces temps troubles où je perds parfois pieds quand je ne roule pas.
J'ai réservé une journée piste à Alès, avec parait il le team moto 2.
Les nouveaux types qui viennent de s'acheter des motos font n'importe quoi n'écoutent plus personne.
Passent en ville à 200 devant la maternelle.
Les voisins et les riverains viennent me voir pour se plaindre.
Si je les connais, si ce sont mes amis.
Bien sur que non.
Je ne leurs dis plus bonjour, ni ne leur adresse la parole.
Nous sommes deux races distinctes qui divergent au fur et à mesure que l'arbre croit.
Des tensions naissent et je me garde la possibilité d'en choper un contre un mur pour lui apprendre à respecter les autres.
Je démarre ma moto à 100 mètres de mon garage, dans un parking désert pour ne pas déranger les gens. Je ralentis pour laisser passer les gens. Ma moto fait du bruit, se voit et sent la poudre, mais ça empêche pas pas vrai?
ET ces mecs là ils ruinent tout, roulent en short torse nus . Pourtant moi le premier j'en fais des mures, d'un coté et de l'autre de la loi. Mais me comporter ainsi, jamais.
Puis je vais vendre ma caisse, mon express, j'ai vécu 45 jours à l'intérieur dans une usine. J'ai écrit un livre lors de ce périple. Je dois le finir.
Mais je n'écris plus que sur les bécanes.
Et les bécanes tu sais.
Elles m'ont toujours sauvées.
Qu'est ce que je serais devenu sans ça?
Alors je me dis que le naturel ne se chasse pas plus qu'hier.
On est ce que l'on fait naître.
Ca fait du bien de le dire.
Je m'appelle MC Coy et je roule un peu trop vite.
-
hey mec...t'es sur que tou va bien??
la mob je comprends,
l'usine, l'abandon de la moto...
sur?
nan !!? pas possible....
-
Rien n'est jamais allé aussi bien.
J'ai sorti le bolide hier et aujourd'hui, pour me rendre à un barbecue, excellent.
On a discuté hier soir avec les collègues. Ils me trouvent plus freerider que pilote.
T'as vu: (http://nsa33.casimages.com/img/2014/06/01/mini_140601062608580098.jpg) (http://www.casimages.com/img.php?i=140601062608580098.jpg)
Alors bon je leur explique posément que c'est plus complexe que ça. Que je prefere distiller en mots les émotions ressenties au guidon de l'aprilia que gagner 3 secondes au tour sur un Dayto 675.
Mais que ça m'empeche pas à eux de les leurs mettre, les 3 secondes.
:)
Je m'appelle MC Coy, et je roule un peu trop vite.
-
il me tarde de te croiser
l'allumé le croisé
-
Si tu finis ton bouquin j'espère que l'on pourra le lire...
En attente de ton prochain texte.
-
Ballade ce samedi. Les gorges du tarn, les groges de la jonte, les gorges de je ne sais où. 500 kms dans la chaleur et le froid. Plus personne pour rouler, plus d'endroit où aller. Aucun but à la quete. Il faut un pèlerinage, une quete qui ait du sens.
Je rentre le soir les bras les cuisses et le dos cramés. L'impression d'avoir battu le vent, l'ombre et la poussière.
L'aprilia me tord chaque fibre musculaire. J'écris quelques lignes dans ma tête qui rejoignent les mots noirs que je griffonne quand je me lève en pleine nuit. Je tient quelque chose en plein sommeil qui disparait les yeux ouverts.
J'ai quelques pièces de puzzle. Encore 1000 ou 2000 kms, j'arriverai à écrire quelque chose.
Peut etre que si j'écris les autres reviendront. Peut etre que s'ils roulent pour aller quelque part, je ne serai plus seul à 230 km/h.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
as tu une caméra embarqué?une vidéo liée au texte serait sympa 8)
-
cest nul les vidéos dans un livre
-
Cet homme est un héros ! :P j'adore !
-
Hier je suis parti sur piste croiser le fer. Aprés la fourche HS changée in extremis et les billets investis dans les pneus j'ai la meilleure version que j'aie jamais eu.
Mon pote, qui m'a branché pour rouler il a un 10 R 2005. Ça marche. Pis les couvertures chauffantes et le poly.
Moi j'ai mastiqué un vieux carénage avec de la fibre, et j'ai peint la croix du Seigneur dessus. Je roule seul sur la route, où avec des gars moins rapides, je me surpasse plus, et à l'heure d'hier j'ai pas touché le proto depuis 8 semaines.
Et puis tous les gars de chez moi s'attendent à ce que je rende la main. Parce que les ptis cons ils respectent pas les twins, que les japonaises hurlantes.
Et je t'avoue qu'à la première session j'attaque mais j'avance pas. Je fume le slider sur un droit et commence à attaquer le cuir.
Mon pote me mets 4 ou 5" au tour. Jsuis loin mon frère. Derrière. Pour une fois.
J'attaque à chaque séance, ramollis la fourche, l'amorto. La puissance ne passe pas au sol. Et de toutes façons y'en a pas assez. Enfin ça c'est comme d'hab'. Dans les bouts droits, les 600 me déboitent. La moto, elle a 80.000. Et quand j'ouvre, elle sent l'huile aux échappements.
J'arrive fort sur les freins, me jette avec violence sur le sol contre-braque en même temps que la chaotique puissance fait glisser la roue arrière.Tu sais Mc Coy. J'ai le bras droit tétanisé. Et j'ouvre quand même. Je prends aux freins quelques avions. Elle refuse de tourner. Verrouille sur les freins.
Et je passe ma journée à solutionner ces problèmes qui n'ont bien sur qu'une réponse : Surpasse toi.
N'aies pas peur de glisser et garde la foi, le point de corde en ligne de mire. Confiance aveugle comme lorsque les roues au freinage s'entrechoquent, qu'il faut garder la foi et accepter de relâcher le levier pour se jeter à corps perdu dans le virage.
Mais au bout d'un moment il se passe quelque chose. Depuis deux séances personne ne me double et j'en ai doublé deux. Je suis un 675 dans un aveugle et là, là je sors de la piste à 80 dans les graviers. Sans tomber, regard au loin, j'embraye et repars aprés avoir traversé les stands au ralenti. Les chronos descendent mais pas assez pour etre une flèche mon pote est devant, ne s'échappe pas.
J'ai les yeux qui piquent à cause de la sueur. Les deltoïdes les trapèzes les pectoraux tétanisés. J'ai perdu 5 kilos cet été.
Un gars qui avoine vient me voir sur le parking. Puis un autre. m'indiquant que le Falco bouge énormément. Je dis que je suis au courant. Ils me témoignent du respect. Gageant qu'eux ne feraient jamais un truc aussi dangereux. Couilles d'acier. J'ai dormi 45 jours dans Arcelor.
J'attaque j'attaque encore, misant sur la fatigue de mes pairs et mes développés couchés destructeurs. Dernière session, la piste quasiment pour nous. Ils fatiguent. Moi pas. Puis j'ai laissé la réserve s'allumer, ils ont tous rajouté du gasoil. Gain de poids.
J'attaque comme un damné. Une sainte croix orne d'ailleurs mon carénage. J'ai la foi et passe dans des lacets aussi vite que certains 600. La moto éructe et crache de l'huile. Le 10 R me bouffe à chaque accélérations,mais je garde l'avantage au bout du bout droit, entrant dans un droit sans freiner. La moto brille, brûle, rayonne. Je me sens vivant. Je te l'ai dit mon frère. Sur ma moto, je suis devenu un homme. Et elle tortille du cul plus que jamais. Et j'arrive à la toute fin de la journée à faire jeu égal avec le 10R. Plus aucune moquerie ni remarques. La moto m'absout. Je suis vivant plus que tout autre. Sors de la dernière session le cuir fumant, les pneus en miettes, les bras figés. Un rictus de douleur se mêlant au sourire de l'homme accompli.
Cheval de fer qui lutte encore pour sa survie à l'heure du nucléaire et de la 4G. Anachronismes, chevaliers errants pour l'éternité dans un dédale obscur et noir d'où jaillissent parfois hallebardes et balles traçantes pour nous anéantir. Il pourrait etre utile de mieux s'armer. L'emporter par la force. Car qui dessine à masse et au marteau, accomplis l'oeuvre de Dieu avec une plume et un stylo. Mais les impies, les chiens de paille, les imposteurs, les profanes, les femmes et même ceux qui prient pour toi. Même eux. Même eux ne comprendraient pas. Il faut résister et perdurer. Vaincre avec la raison et l'honneur. Car c'est tout ce qu'il nous reste comme vestiges d'une autre époque.
Chevaliers-gardez le foi.
Je m'appelle Mc Coy, et je roule un peu trop vite.
-
Encore !!! J'adore !!!
-
c'est beau !!!
presque j'aurai envie d'aller faire un tour en piste...
mais preque hein...
-
Bravo , encore encore ..
-
Ils organisaient un truc dans mon bled ce week end. J'ai publié une sorte de lettre ouverte, en public, sur Facebook. Tiens jette un oeil c'est purement illustratif.
"Ce weekend y'avait une concentration de motos tout ça. En fait mon frère j'en profite pour donner mon avis parce que déjà j'temmerde et qu'ensuite du haut de mon cheval de fer j'y vois plus qu'un tocard en Custom Japonais, question de garde au sol.
Tsais les mecs ils se concentrent, pas pour faire des maths, ils ont redoublé le CP.
Non, juste pour être nombreux. Comme tous les folklores du coin, manade, joutes, football et j'en passe, tu peux remplacer le nom de l’événement un simple groupe nominal: La cuite.
Les mecs ils éclusent des litres de bière et la nuit tellement qu'ils n'en peuvent plus de se concentrer, ils dorment sur place dans un parc où tous les riverains font en semaine caguer leurs chiens.
Le lendemain y'a une ballade à la plage au ralenti, la plage t'u sais, elle ne va nulle part. Tous les abrutis qu'ont pas sorti leur brêle depuis l'an passé la ressortent, et ça pour le coup c'est pas mal dangereux. Surtout avec leurs merdes de débardeurs en skaï. Parce que la moto, faut avoir l'habitude de la vitesse.
Puis dans l’Après midi, au milieu des tatoués éphémères en RTT dont la barbe repousse depuis vendredi soir et des pétasses ménopausée en cuir et en filet de pêche, t'as un concours de bruit, savoir qui c'est qu'a la plus grosse.
Ce genre de manifestations, je crois que c'est au monde de la moto ce que le porno est à la religion. Rouler ivres, se mettre minables dans un vacarme épouvantable pendant que des types reprennent façon Rock Sardou et Claude François. Le pire c'est que les mecs se croient détenteurs d'une culture et des supports à une foutue dynamique d'ouverture de la moto.
Laisse moi te dire un truc, qu'ils aillent tous crever en enfer.
Un motard est un chevalier et tout chevalier est un poète. Le motard se recueille. Le motard réfléchit sur sa condition en solitaire sur sa machine. Au fil des kilomètres et des années. Un motard n'achète pas un joujou, il acquiert un outil pour faire le bien.
Une moto est un moyen et pas une fin, elle sert un but supérieur : la passion,l'accomplissement, le plaisir. Tous ces gens là, même concentrés sont morts de fin. Inertes et statiques.
Le motard écris des lignes, esquisse des rêves, goûte aux doux nectar de la liberté. Et tout ceci se passe si loin. Dans des coins reculés, prés de la nature. Dans les courbes et les cols. Ou dans des garages remplis de pièces détachées. Loin du goudron luisant des villes. Loin des moto clubs, des fédérations et des concessionnaires. Un chevalier poursuit une quête secrète. Détiens quelques secrets existentiels, prie genou à fleur d'asphalte, se déplace entre les images du film.
Et tous ces beaufs, là, ces pourceaux décérébrés, c'est à cause d'eux que nous on est traqués par la police, par les nouvelles lois. A cause d'eux qu'on doit se cacher, qu'on n'a le plus grand mal à expliquer notre condition. Qu'on a une mauvaise image de voyous, de faiseurs de bruits.
Ta merde de folklore c'est pas la liberté. C'est une contre culture de supermarché.
Respectez-vous mes frères, personne ne vous respectera autrement.
Je m'appelle Mc Coy, et je crois que la moto me rend vivant.
-
Tu as du te faire plein de potes :P Mais si tristement vrai :'(
Tu as eu bcp de comm' ?
-
Pas trop encore, demain surement le temps que ça tourne. Ou peut etre qu'ils vont m'attendre au coin de la rue avec des barres de fer.
Je n'ai pas peur un chevalier pourfend dix vilains.
-
Salut mec,
J'ai toujours aimé te lire , tu écris vraiment ce que je pense parfois lorsque je me fais ch... au taf ou chez mes baufs.
Tu devrais prendre une dose de rock, ça pourrait t'aider , moi ça m'aide à tuer le temps entre deux runs (rides)
Mon seul tatoo c'est ma ducate qui me l'a laissé, pour que je m'en souvienne , mes cuirs et mes motos sont toutes griffées, ce sont des tranches de ma vie et de batailles avec la gravité.
McQueen a dit que la vie ce sont les courses, qu'entre deux, ce n'est que de l'attente.
Continue tes proses, tu es très fort là aussi.
A+
Cristo ( ça doit t'evoquer qlq chose ?)
-
Extra ce sujet, que de belles paroles!!
-
ça me laisse sans voix ..
-
a consommer sans moderation
-
C'est qu'une sorte de passion. Encore un tour et j'aurai plus une goutte d'essence. J'ai la poignée vissée dans l'angle et la braise du voyant de réserve attire mon regard depuis 6 tours.
L'aprilia tu sais, elle veut jamais tourner. Encore un tour et j'aurai plus une seule goutte d'essence.
Je te sors des freinages à bousiller l'écorce terrestre. Les pieds de fourche s'enfoncent dans l'asphalte du circuit. Le levier ondule, l'axe de roue se plie, les freins sont voilés. Les roues s'entrechoquent. La moto ralentit puis je tombe deux rapports. Le pneu avant s'écrase, brûlant. En fusion et sur l'angle.
C'est à cet instant qu'il faut avoir la foi. Relâcher le levier et se jeter à corps perdu au ras du sol. Beaucoup trop vite. Le train avant cherche déjà à viser la sortie du virage. Le train arrière déleste légèrement.
Le jeu dans les roulement de direction arrive en butée.
Les longerons se compriment et se détendent.
Cette bécane, je te jure.
Elle est vivante.
Puis la moto pivote autour de son axe de colonne.
Un leger panache bleute sortant des echapements.
Roue bloquée sur le frein moteur.
Le brin de chaîne tenant la roue.
La carrosserie de son vermillon bascule au rouge hémoglobine.
Déjà déhanché à ce moment là, je me jette complètement au ras du bitume, genou sorti, buste en plein contrepoids.
J'ouvre en grand au milieu de la courbe, le châssis se verrouille et cherche à m'envoyer à l'extérieur. La puissance chaotique du twin arrive sans adverbes, ni détours ni métaphores.
C'est du premier degré.
C'est à cet instant que je bascule de l'autre coté de la machine, en même temps qu'elle fait le mouvement inverse. Le pneu arrière patine et imprime sa rage au goudron. Je m'extraie de la courbe les deltoïdes tétanisés, les bras tendus au maximum tenus en ordre par des tendons bien trop contraints. Presque à lâcher.
Les globes oculaires roulant carrément sur l'asphalte.
Les paupières noyées sous le sel.
Les dents serrées, le goût du sang dans la bouche.
Piloter de la sorte c'est traverser l'autoroute en courant. Porter le premier coup dans une bagarre.
Pas de demie mesure possible.
La puissance passe au sol grâce à moi, je suis le fusible, le câble électrique, le gars qui allume ses clopes avec la flamme du dragon cracheur de feu. C'est terriblement jouissif. Terriblement usant.
Dans ces instants il ne reste que nous. L'outil et moi. La walkyrie et le barbare. J'ai trop guerroyé sur les routes, trouve ma rage en peine sur le circuit. Trop, on a trop de rage pour réfléchir à quoi que soit.
J'ai les genoux cagneux d'avoir été adoubé par le bitume, d'avoir prié dans des garages. Mais dans ces instants mon frère. On traverse le temps. Ressentant la terre tourner, l'atmosphère se briser sur nous de toute son épaisseur. De toute sa viscosité.
Je me déplace à l'intérieur d'une seconde, d'un bout à l'autre. Mes pistons synchrones avec les battements sourds d'un univers. D'un rayonnement fossile qui nous guide tous. J'arrive à la dompter. A l’attraper par l'encolure, à lui faire embrasser le sol. Je ne conduis pas, je pilote.
Je ne pilote pas. Je fais l'amour.
Je veux l'aimer, l'avoir, la détruire.
Le cuir fumant, les fibres musculaires brisées, le dos recouvert d'un million de cicatrices. Preuves qu'on a existé, qu'on s'est frottés au temps. On ne peut pas repartir indemnes, la vitesse nous marque, nous lacere. Fait de nous des scarifiés, terrifiants, terrifiques.
J'ai deux roues à la place des poumons, du pétrole sur la peau. Nous sommes là à l'intérieur de la route. Une solution alcaline de plasma sanguin, d'adrénaline, de globules rouges se déplaçant à la vitesse de la pensée.
Chevaux de fer qui luttent encore pour leur survie à l'heure du nucléaire et de la 4G.
Armes à poudre noires qui crachent des billes de plomb sur des chars d'assaut.
Pauvres types autodétruits par la romance. Assassine et délétère, j'ai le béguin pour toi.
Les bécanes nous ont sauvés, la passion nous a tout pris
Anachronismes, chevaliers errants pour l'éternité dans un dédale obscur d'où jaillissent hallebardes et balles traçantes pour nous anéantir. Sans que nous puissions y faire quoi que ce soit. Rien d'autre que cavaler et traverser nos derniers arpents de jeunesse. À bride rabattue. Défiant l'éternité.
Nous avons choisi de suivre un code quand d'autres ont préféré suivre un régime.
Les impies, les chiens de paille, les imposteurs, les profanes, ne comprennent pas. Nous sommes deux races distinctes qui divergent au fur et à mesure que l'arbre croit.
Soudain le moteur cesse de rugir pour balbutier et finit pas s'éteindre, au bout d'un droit serré.
La dernière goutte d'essence vient d'être vaporisée dans la culasse.
Gardez la foi. Notre cause vaincra.
Ça fait du bien de le dire, je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
continue...c'est de la bonne
-
À prescrire même !
-
c'est beau ... on vit ton écriture, ne t'arrête jamais ;)
-
En fait jsais plus trop où j'en suis frère. Je commence à plus trop avoir de thunes. Le moteur bouffe de l'huile. Va y avoir des frais. Les boulots de manutention, y'a que ça ici. Ça et des promesses d'emploi. Et moi j'ai qu'un BTS de designer qui me sert à allumer le barbecue.
La manutention, les remplissages de containers à la main, j'ai déjà fait ça et sérieux c'pour les derniers de la classe. Je pourrais rentrer sur le port, mais c'est une mafia pire qu'en Sicile.
Je vais peut être devoir retourner à la chaîne. A la putain d'usine.
Ou finir le livre et démarcher les maisons d'éditions.
Ça va pas fort ici, y'a eu un avis de tornade, et le vent de la mer, humide et chaud veut nous empêcher de respirer.
Je dois couver une dépression ou un truc du genre. J'ai plus le gout à l'alcool à la fête. Que la mécanique qui m'intéresse. Faut que je reparte en croisade, que je parle loin et seul.
Avant faut changer le moulin, investir les derniers pessos dans quelque chose de bien.
Ou alors déménager.
Mes potes sont passés de 24 à 40 ans directement, en 1 an. On fait des soirées. Y'a pas de musique, pas de filles, pas d'alcool pas de chips.
Il ne reste que moi, enfin un pote et moi. Que ça ne dérange pas de manger avec les mains noires. Que ça ne dérange pas de dormir dehors. Tsais quoi l'hiver s'annonce rude.
Je reprends la fonte demain. J'ai 5 kilos à récupérer.
ça fait du bien e le dire.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
Et pour illuster ces foutus propos le dernier cliche en date
(http://nsa34.casimages.com/img/2014/09/24/mini_140924113234734588.jpg) (http://www.casimages.com/i/140924113234734588.jpg)
Notre cause vaincra.
-
http://www.casimages.com/i/140925030023684433.jpg
Et si tu te demandais ou ca allait finir. Cest pas de sitot, Motojournal a publie ma lettre ouverte.
HAHA
Notre cause vaincra.
Nettoyage du lien. Mic
-
;D ;D 8) content pour toi .
-
Gare aux gueux avinés qui ne manqueront pas de réagir à ta prose !
Je sais que tu tiendras bon.
-
Qu'ils respondent.
Le chevalier ne craint ni la chute, ni l'atterrissage. Encore moins le combat.
Le chevalier ne craint que l'immobilisme.
-
Le chevalier ne craint que l'immobilisme.
C'est clair, ne faudrait pas que l'armure rouille ...
-
Combien de bornes encore à tenir sur mes roues. Nous ne traversons que contrées à l'agonie. Où la désillusion règne en despote.
L'air vient se briser sur le nez de carénage. Une esthétique dantesque. Celle d'un muscle bike. Les lignes que je traçai jadis sur papier sont devenues des courbes sur lesquelles la lumière vient se briser. Gisant en miettes dorées sur l'airain de mes jantes. Empruntant tant à mythologie Grecque qu'à celle de Détroit. L'unique optique cerclée de chrome regarde sans crainte les mécréants dans le gris de leurs yeux ternes. Les entrées d'air gargantuesques se chargent d'abreuver le twin en barbarismes. Les décibels belliqueuses résonnent de façade en façade. Les ressorts de soupapes battent comme des ailes de colibri, en cadence incessante. Pour empêcher mon coeur d'imploser.
Baudelaire parle de nous. Baudelaire dit qu'on est seuls. Seuls au milieu des huées.
Les roues fendent l'opprobre et la grisaille du bitume, les bâtons de roues tournent au ralenti, tu me vois. Je disparais. Tu me vois toujours. Persistance rétinienne.
On est anonymes sur nos chevaux, tant pâte épaisse qu'on est ensemble. Des cadavres que la vie a quitté un jour. Pour mieux nous ranimer.
J'ai tant de fois frolé la mort sur l'asphalte. Cette fois dans la colline, où la lame de la faucheuse me caressai le plexus. Froide et émoussée. M'otant le souffle. Et cette fois encore où je décollai les roues à plus de 210. Un ciel de Satan s'effritant sur ma dorsale et ma nuque. Cervicales numéro cinq six et sept depuis inertes. La vertebre Atlas, celle qui de ses deux bras soutient mon esprit Inaptes à raconter quoi que ce soit. Mon corps n'a plus rien à dire. Mon corps se contente de se détendre et se contraindre. Pantin mal recousu qu'articulent seuls les ligaments de la pensée. Je ne suis plus qu'un esprit habitant les arbres à cames. J'ai cessé de regarder derrière, plein d'orgueil pour jauger d'où étaient les poursuivants. Je regarde désormais l'horizon. Pour ne pas choir, en equilibre. La ccorde des pneus sur le fil de cette faux, entre deux verites evanescentes. Ma clavicule sest brisee lors de mon adoubement par l'asphalte. Le chevalier glisse un jour son glaive dans un félon. En ressort une plume tachée d'encre noire.
L'encre noire pétrole qui comme sur la moto nous enveloppe dans nos desseins. A dos de motos. toujours et encore. Désespérément seuls. Seuls au milieu des huées. De ceux qui nous jugent ou nous blâment. Nous exterminent et nous engeolent. C'en est obscène.
Baudelaire. Baudelaire dit qu'on est seuls. Et il a raison. Nos seuls soupirs et nos rêves élimés, assez fins pour se glisser sous le cuir, nous tiennent le corps au dessus des 37 degrés. Les épées et les plumes seules Hespérides permettant nos envols. Chevaux puis rapaces aux ailes gonflées d'encre, d'octane, d'huile synthétique et de limaille de bronze.
Et au milieu des huées, nos ailes. Nos ailes de géant nous empêchent de marcher.
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
Comme toujours : un pure régal ;)
Ps : y a quand même un truc qui me chiffonne : où vas-tu chercher ton inspiration ? :P
-
Au moment où le brin de chaîne se tend. Où l'arrière se tasse, où l'avant déleste.
-
En tout cas à chaque fois je me dis que c'est cool que tu aies choisi aprilia ;)
-
Quand l'Albatros se fait chevalier d'airain post moderne, ce mélange de temps est un voyage immobile!
Il y a une sorte d'universalité dans ce que tu écris qui fais que je me retrouve dans ta prose comme si mon falcosaure avait inspiré ces lignes.
Elle est magique cette meule!
Notre cause vaincra
-
Bon comme escompte je me fais tirer dessus a boulets rouges dans le MJ de cette semaine, page 12 et 13.
Detournement du vocabulaire, extrapolations a deux balles, Je me tate encore. Repondre ou non.
Ne me causerait-ce pas plus de tort qu'autre chose?
J'ai un bon texte sous la main que je souhaitais envoyer...
De plus j'attends quelques pieces venues du futur qui n'arrivent pas. je souhaitais debuter un topic cette semaine bon on attendra un peu.
Pour l'heure je fourbis patiemment mes armes.
Et le vent de la mer nous cuit comme une etuve.
Je m4qppelle Mc Coy et la moto me rend vivant.
-
Qui a le MJ pour voir les réponses?
-
Ben moi :) C'est une reponse au pamphlet plus ou moins violent paru ya deux semaines, navre pour la photo, jai toujours windows 8 et le foutu qwerty.
<a href="http://www.casimages.com/i/141009123311510024.jpg" title="stockage photo">Lien vers mon image[/url]
<a href="http://www.casimages.com/i/141009123648312997.jpg" title="stockage photo">Lien vers mon image[/url]
Notre cause vaincra.
-
La deuxième réaction est plutôt positive, en tout cas le gars va dans ton sens. Quant au premier, le pourfendeur de l'intolérance, c'est l'hôpital qui se fout de la charité!
-
Oui comme disait un ami Les gens tolérants tolèrent les gens tolérants. Puis proposent d'émasculer et de brûler vifs tous les intolérants.
Livre de Moussa Chap. 1 Verse 6
-
...la voilà ta réponse
-
Oui comme disait un ami Les gens tolérants tolèrent les gens tolérants. Puis proposent d'émasculer et de brûler vifs tous les intolérants.
Livre de Moussa Chap. 1 Verse 6
Où est la tolérance Mc Coy ?
Ton brulot, méme s'il correspond à l'idée préconçue que j'ai de certains motards, a un grave défaut/danger : il stygmatise, il classe, range, et crée des clans.
J'aime pas l'idée, on vit tous ensemble dans ce méme monde, faut supporter les amoureux de l'engin et de la vitesse, comme toi et moi, les amoureux de la bière et de leur blonde, et aussi les gamins bien élevés qui se trainent avec leurs oreilles de lapin sur le casque et leur jambe droite mollement tendue pour remercier les bagnoles qui se tirent devant eux.
J'aime pas grand chose de tout cela, mais y trouve quand méme des personnages, de l'humanité.
-
Mais evidemment qu'il faut tolerer tout le monde, on ne peut de toutes facons faire autrement.
Et pour information j'ai aussi un 6oo Faz d'origine de papy et une 125 Motobecane de 1949 avec lesquelles je ballade tranquillement. J'ai du respect pour chaque motard de valeur. Du minot en 50cc kite au Gros rouleur BM.
Quand je dis Chevaliers je met en avant une valeur : l'universalite. C'est ce qui j'esperais transparaitrait dans mes textes.
Peu importe ta machine et d'ou tu viens, mais plutot comment tu roules et ou tu vas.
J'ai ecrit un texte au second degre, voire au troisieme. Le type ne repond au premier degre. Je pourrais le convaincre meme essayer de le persuader, que ce serait peine perdue.
Mon idee premiere c'etait d'opposer a tous ces ploucs une resonnance. Un truc qui ne parle pas de faux folklore, de tape a l'oeil , de bruit et de mauvais gout. Que je le veuille ou non, c'est l'image de ces gens la qui me represente, moi.
Et des gens comme eux, pour le coup nous stigmatisent (concours de bruits, beuveries avant de rouler etc) vis a vis du reste de la population.
Les motards, ces types qui laissent le parc degueulasse en partant dont le chef ivre mort semble etre celui qui fait le plus de bruit.
Passant juste apres ca comment veux tu porter une image positive de notre culture aupres des profanes? Les gens nous voient comme des putains d'animaux.
Mon pamphlet a pour une fois employe les ficelles dont ces gens la se servent pour ligoter notre passion.
La ficelle amalgame. La ficelle inculte. La ficelle vulgaire.
J'ai estime qu'il etait normal de mon droit oserais-je d'offrir mon son de cloche. Il vaut ce qu'il vaut, c'est mon avis. Et simplement mon avis. Point. J'ai le droit de l'exprimer sans me pretendre archeveque de l'arsouille ou grand dada des twins. Rien ne sert de debattre. C'est une opinion, dont j'ai noircis les traits, par pur exercice de style (et parce que ca a bien fait marrer mes potes :D). rien ne sert de debattre, c'est de l'expression.
-
Et parfois tu crois avoir lu, mais tu loupes l'essentiel, un message de soutien a eggalement ete publie page 12
<a href="http://www.casimages.com/i/141010123744423916.jpg" title="stockage photo">Lien vers mon image[/url]
Et j'en profite pour tous vous remercier pour vos encouragement, la et en general, ca me motive pour ecrire encore et encore.
Notre cause vaincra.
-
de toutes façons t écris ce que tu veux, tu roules comme tu veux, ou tu veux et quand tu veux. Ceux qui ne sont pas content, on les embrasse. >:D
-
de toutes façons t écris ce que tu veux, tu roules comme tu veux, ou tu veux et quand tu veux. Ceux qui ne sont pas content, on les embrasse. >:D
***Mot censuré*** Krikri, sauf qu'on n'a pas forçement envie d'être embrassés...
Et à Gary : c'est quoi ##la cause## ?
-
Toujours super agreable a lire.
Continue de nous faire rever.
-
Et les jours fusent et défilent. Dans ce gouffre horizontal qu'est la traînée aérodynamique de l'Aprilia.
Rouler c'est comme traverser le temps, chaque recoin du carénage, chaque écharde et imperfection attire sans faute le reflux. Ralentit la machine. La prise au vent m'oppresse, à mesure que je progresse, que la vitesse s’accroît. Que je me rapproche de l'immobilité. Que je me rapproche de la chute.
Le ronronnement du moteur souligne ma présence sur la voie de gauche. Tôt le matin. Ectoplasme. Chevalier spectral. Espèce dégénérée de grands singes. Branche branlante de l'arbre de l'évolution. Tanguant dangereusement au bout de la chaîne alimentaire. Notre biosphère est se dégrade. Fluctuant au gré des cours du baril, de l'accent qu'il soit grave ou aigu posé sur le premier E de Répression. Du nombre d'arbres à cames dans la foret d'arbres à chats.
Mes mains gantées de cuir papillonnent sur les commodos. Pollinisant les éléments, mariant les avatars entre eux.
On ne parle même plus la même langue. Ils ne parlent que de vitesses de pointe, de puissance vapeur. Nous parlons encore plaisir. Encore sensations.
C'est vrai que la vitesse nous a sauvés. De la taule, de l'uniforme, du gris clair et de l'eau tiède. Mais L'adrénaline a bloqué depuis fort longtemps nos neuro-récepteurs. Pour nous la vitesse est une cigarette pour un camé. Un bisou sur la joue d'un amant. L'essentiel est ailleurs. Supérieur. Certains pilotes sont retrouvés pulvérisés sur les routes. Fascinés qu'ils étaient par les kilomètres/heure. La vitesse de l'impact est parfois telle que l'adrénaline n'est même pas sécrétée. Le cerveau ne perçoit pas toujours la mort. Et il se dit que leur conscience, comme nous, hante les routes à l’orée du jour.
Micro organismes mécaniques. Manufacture, manifestation éloquente du génie humain.
Empilage de pensées sensationnelles, d'idées directrices, que le temps et le génie ont poli. Les crapauds n'ont pas souillé l'albatros. Qui de ses grandes ailes gorgées de spleen franchit les océans d'amertume. Se pose dans des garages où la lumière vacille. Arme de guerre brûlante d'avoir craché ses douilles. Ton inertie calorifique réchauffe la route glacée de mes lendemains. Et dans le noir de mon garage je panse encore une fois tes plaies. Mon heaume devient presque aussi lourd à porter que ma vieille armure. Ne tient droit parfois que grâce à la seule prise au vent. Et parce que la route m'offre encore des Chevaliers. A défier, à saluer. A connaître. Qu'importe ta monture et d'où tu viens. Mais plutôt comment tu montes et où tu vas. Combats la gravité. L'immobilisme et le statisme de ton époque. Nous ne sommes que très peu comparées aux hordes qui nous assaillent. Ces prisons bondées. Ces gouvernements corrompus. Ces voitures en leasing et ce taux d'ozone dans l'atmosphère qui se mesure sur une échelle de pompiers.
Mais une victoire est possible. Notre passion est une langue. Et tant que nous la murmurons, la crions et l'écrivons, elle demeure vivante.
Les 300 Spartiates furent vaincus à thermophiles. Mais le récit de leur exploit a libéré les grecs qui triomphèrent à Platée. Le récit, les mots deviennent plus violents et conquérants de bouche en bouche. De page en Page.
Le Chevalier doit être le fusible. L'aqueduc qui abreuve. Le pont entre les idées.
Rappelle toi comment César érigea son pont sur le Rhin, terrassant d'effroi les barbares de Germanie. Par la simple communication et la virtuosité de sa technique. Par la main tendue sans trembler, poigne d'acier dans gant de cuir.
Puis vient le moment où les roues décollent du sol au bout de la route. Et mon moteur s'emballe. Les défauts aérodynamiques génèrent la portance du petit équipage. La Terre continue sa rotation. Se déplace de quelques décamètres au dessous de moi. Plein ouest. Plein Futur. Tout n'est question que d'amalgame de défauts, de recul, de point de vue et de hauteur sur la chose,
Je m'appelle Mc Coy et je roule un peu trop vite.
-
Yeah!
Ca y est, tu as récupéré un clavier azerty?
^^
-
Je roule comme j'écris. En boucle fermée. En orbite autour de mes propres songes. Et tous les soirs, chaque matin, se posent les mêmes questions. Ce que tu lis en ce moment, ce n'est que de l'huile moteur chaude et fluide. Gorgée de limaille. Mon esprit travaille et les arbres de transmission, le pignon d'attaque, les crabots, les fourchettes s'entrechoquent. Les segments de feu éradiquent les doutes, réchauffent les prières. L'émeri de l'existence sur ces pensées fait office de pâte à roder redoutable.
J'ai compris qu'en ces instants, ceux où l'ont se déplace de photon en photon; nous ne recherchons que l'amour. Au moyen de la foi. Au moyen de la fougue.
Même s'il est de plus en plus dur d’être autre chose, le pied à terre, qu'une armure variolée par la rouille. Qu'un heaume oxydé dans lequel le Mistral et les cris sifflent sans fin.
Seule la bannière trouve toujours la force de frotter sur le temps. Seul l'oriflamme mité par les défaites et les balles continue perpétuellement de défier la gravité
-
Je roule comme j'écris. En boucle fermée. En orbite autour de mes propres songes. Et tous les soirs, chaque matin, se posent les mêmes questions. Ce que tu lis en ce moment, ce n'est que de l'huile moteur chaude et fluide. Gorgée de limaille. Mon esprit travaille et les arbres de transmission, le pignon d'attaque, les crabots, les fourchettes s'entrechoquent. Les segments de feu éradiquent les doutes, réchauffent les prières. L'émeri de l'existence sur ces pensées fait office de pâte à roder redoutable.
J'ai compris qu'en ces instants, ceux où l'ont se déplace de photon en photon; nous ne recherchons que l'amour. Au moyen de la foi. Au moyen de la fougue.
Même s'il est de plus en plus dur d’être autre chose, le pied à terre, qu'une armure variolée par la rouille. Qu'un heaume oxydé dans lequel le Mistral et les cris sifflent sans fin.
Seule la bannière trouve toujours la force de frotter sur le temps. Seul l'oriflamme mité par les défaites et les balles continue perpétuellement de défier la gravité
J'ai un cuir noir. Imprégné de poison dans chacun de ses pores. Dans l'épaisseur de ce derme, sont cristallisés les doutes, les scrupules et les tourments. De l'épicentre cardiaque de mes battements, comme à la surface d'un lac, les impuretés affluent vers la périphérie de mon corps. Écorce, basalte, couche de cellules mortes qui refroidit en même temps qu'elle me protège de l'effroi. Exosquelette fusible, articulé défiant la Mort.
Ne réside à l'intérieur que mon âme nue en parfaite prise avec la route. Que les clapotis de mon cœur nettoient à chaque seconde. Que mes défaites, mes remords et mes amours perdus protègent des affres du temps. Nonobstant les traces de destruction sur mon visage, les herses que les fêlons dressent contre nous.
La société nous a tendu un piège. Les motos nous ont tendu la main.
Loin et pourtant si prés de tous ces pairs. Qui doutent et qui tremblent. La peur. La peur régit le monde. La peur terrible qu'ils nous assènent. La peur qu'ils nous font croire. La peur qu'ils nous font boire.
Les rouleaux du trip kilométrique embobinant au fil des bornes les douleurs dont souffrent les hommes. Comme dans un cocon, sans cesse refroidi par la prise au vent pour éviter la fission.
Arrive un matin, un soir, une nuit.
Où l'on cesse d'avoir peur.
Et enfin enfourchons nos machines. Nos walkyries. La peur n'est que de l'air. La peur est aspirée et écrasée sur les pistons par les soupapes.
Recyclage de poussière. D'angoisses et de phobies. Nos chevaux sont transformés par catalyse, par combustion de toute cette merde. Sublimes étalons assenant sans cesse au sol les coups de leurs sabots. Cœur cognant. Femmes battues. Comme la terre. Terres brûlées que nous trouvons. Dont toute énergie a disparu. Chevaux de fer recouverts de stupre et de cendres. Évacuant les remords, le carbone et la colère par sudation. Chevaliers contre lesquels s'écrasent atmosphère et tirs de sommation. Condamnés à errer, comme la parole de Dieu. De garage en garage. De plaines en plaines. D'admission en explosion.
Nous cueillons le jour à l'heure où la police cueille les voyous; car nos âmes sont désormais si légères, qu'elles s'élèvent seules avec le Soleil.
-
J'suis allé chez le quincaillier. Je voulais acheter des pinceaux pour faire de la fibre de verre. Et la meuf en stage quincaillerie, à la caisse, elle me dit que je peux pas payer par carte parce que ça fait que deux balles.
Alors moi je dévisse mon téléphone, pour sortir un bail de 10 euros, caché sur la batterie. Puis je paie. Ces 10 euros, c'est fort Alamo, ça sert qu'en cas de guérilla, pour acheter des flingues, des balles et des faux papiers.
L'autre jour je m'en suis servi après avoir coursé des manouches sur autoroute, que j'étais tombé en panne dans la bretelle d'autoroute.
Là c'est la fin du mois, enfin ne chipote pas; et j'ai pas remplacé la somme de secours.
Mais tu vois, j'aurais pas du.
Là je travaille sur la voiture et la moto, alors mon pote y me prête un vélo éclaté. A condition que j'aille le chercher à son garage à l'autre bout du bled. Ce matin j'y vais à pieds et je prends une clé à faire refaire au passage, au magasin à coté du garage.
Là bas, j'ai pu payer cette foutue clé avec la CB. Sauf que la carte est refusée. Alors moi, la honte, sa mère, je bredouille que je vais retirer et je me casse.
Et genre je prends le vélo pour retraverser la ville, parce que les distributeurs ici ils sont tous à coté au même endroit. Et la putain de sa race le vélo il fait que dérailler. En plus que je doive me bouger le cul, parce que les deux pneus sont gonflés mais crevés. C'est comme une sorte de compte à rebours pneumatique.
Alors moi du vélo je m'en sers comme d'une trottinette. C'est pas esthétique mais c'est plus rapide qu'à pieds.
Sur la route je m’arrête au garage aider un gars rencontré hier qu'a des emmerdes avec sa moto aujourd'hui. Moi je fais zarma je rends service mais j'oublie pas qu'hier il m'avait promis un billet pour l'opération.
Et au moment de payer il me demande si j'ai pas dix euros.
Hé non frère, non j'ai pas dix euros. Et comme il a que deux fois 20 j'insiste pas t'as vu.
Et au distributeur, ils me donnent 10 balles et ils me disent, en rouge, que je suis à découvert. Comme au Vietnam tsais. Qu'on peut m'abattre à tout moment.
Les banques c'est comme les assurances en fait. Ils te disent jamais que t'es à couvert, que tu vas vivre longtemps. Ils t'envoient jamais de recommandé pour te dire TOUT VA BIEN MERCI POUR LA THUNE TU NOUS FAIS EXISTER.
Non ils te font souscrire des assurances vie.
Moi je retourne payer la clé et ça fait que 7€50. A ce stade là je m'en fous, j'ai juste plus de jambe gauche à force de patiner et le nez qui coule à cause du vent.
Et je rentre au quartier sur ma trottinette. Et tsais quoi y'a même pas de freins.
A la moindre emmerde je saute en marche.
Puis dans ma rue quand j'arrive les deux pneus sont à plat.
Puis y'a un Mistral bien cassant.
Et y'a un minot de 7 ans qui fait du porte à porte.
Et il a les cheveux comme moi tsais.
Bruns sur les cotés, roux sur la houppette.
Et il a aussi la goutte qui pend au nez.
Et comme j'ai pas donné aux chats de gouttière. (voir plus bas*)
Ni aux handicapés.
Même si j'ai presque tout donné au gouvernement...
"Bonsoir je vends des tickets pour la tombola de Noel.
-C'est combien mon pote?
-Deux euros
-Aller envoies-en un t'as de la chance.
-J’espère que tu vas gagner.
-Merci mon pote."
Là il est 18h, il me reste 1€50. Je sais pas ce que je vais en faire. Mais je sais que je vais me faire niquer.
Bisous.
-
A Prague, tu aurais une pinte et un demi avec 1,5€...
Mais commander un demi c'est très, très mal vu...
-
28- Et l'armure du Chevalier impressionne le profane, interroge le curieux. Ses signes et ses codes. Ses fers et ses cuirs tant cousus les uns aux autres qu'ils ne lui font faire qu'un avec son cheval de métal.
L'armure est lourde et chaude en été, humide et lourde en hiver. Les surpiqûres du cuir entament son épiderme et sa poitrine s'écrase contre le carbone-kevlar des protections.
29- Pourtant le Chevalier malgré cet inconfort rend grâce à son armure. Tant qu'à son arme qu' à sa bannière- Qu'à son heaume et qu'à sa passagère.
Car plus que le superflu que le Malin voudrait lui inculquer, l'ascétisme que lui confère son armure lui rappelle qu'il est vivant; parmi tous les pleutres qui ont cessé d'apprendre à vivre pour se prélasser dans l'obscénité d'une existence auto-suffisante.
30-Le Chevalier ne se préoccupe pas de savoir si le repas du soir sera chaud ni son lit douillet ni le toit sur sa tête étanche.
Le chevalier part en guerre et livre bataille contre les armés innommables que le Malin met sur sa route.
Et ceci n'est justifié par aucune convoitise ni intéressement. Le chevalier fait ce que le Seigneur lui suggère sans autre forme de manières.
Car le Chevalier sait qu'il se trouve à l'exacte place que le Seigneur a voulu pour lui.
31-Nonobstant la peur du vide et l'accumulation des printemps, le Chevalier fournit à la pointe de son glaive le combustible à la plus pure des violences.
Il ne craint ni le fer des épées, ni le plomb des fusils, ni l'acier des railleries.
Ni le métal qu'il détient au creux de ses mains, ces mains qui font d'or le silence lorsqu'elles bâillonnent les cris de son propre cœur.
Le Chevalier ne craint pas ses ennemis, le Chevalier ne craint que le tout-puissant.
Livre de Moussa-Épître selon Mc Coy 28-31.
-
Je viens de me lire les 3 pages, j'adore ! Vivement la suite ;-)
-
Madame Machin,
Je viens de recevoir le courrier recommandé glacial que vos services viennent de m'adresser au sujet du règlement de ma prime annuelle d'assurance.
Mal photocopié et dactylographié à grand mal, je note que je suis mis en demeure-grammaticalement un verbe d'état- ce n'est pas anodin- de régler ma cotisation.
Nonobstant les menaces qui ponctuent le courrier, m'affirmant avec aplomb que je risque de ne plus etre assuré, j'aurais tendance à vous répondre ceci:
Je vous prie de faire quelques pas en arrière afin de prendre un léger recul sur votre profession. C'est grâce à d’honnêtes sociétaires comme moi que vos métiers perdurent dans le temps.Vous êtes comme les banques et les spéculations:l'argent qui n'existe pas vous fait exister.
Aussi je me permets de vous signifier que notre relation est celle d'un client - moi- vis à vis d'un prestataire de services-vous. Et par conséquent je ne suis aucunement subordonné à vos services et vos prestations.
Débrouillard j'aime à penser que je suis ma propre assurance.
Par ailleurs vous ne pouvez vous permettre cet apanage, bien au contraire votre profession elle est subordonnée à mon compte en banque et à celui de mes pairs.
Aussi au vu de mon bonus et de ma conduite exemplaire et de l'état de vétusté avancé de mon véhicule, considérant que je vous dois moins d'argent que ce que VOUS m'en devez, je me permets de faire encore traîner ce courrier une paire de semaines. Gageant que vous serez toujours là pour venir chercher votre petit chèque dans 15 jours.
Bien sincèrement.
-
Tu m'as bien fait marrer ;D
-
le soucis c'est qu'ils ne vont pas comprendre
-
D'ailleurs c'est marrant de penser qu'en France, si on ne peut résilier une assurance qu'à la date anniversaire et avec 2 mois de préavis (d'ailleurs ils ne se gênent pas pour mettre 1 mois de plus sur la vignette, comme ça si tu regardes la date dessus, c'est loupé pour cette année) c'est pour leur laisser le temps "d'encaisser" la perte d'un client et pouvoir "se retourner".
J'ai trop de peine pour eux...
:p
-
c'est fini ça, maintenant à partir de la prochaine échéance ou pour tout nouveau contrat après 1 an tu peux résilier n'importe quand
-
D'autant plus si la prime augmente. Voir la loi Chatel.
-
Maintenant c'est la mutuelle santé qui morfle:
Madame Monsieur
Je vous adresse ce mot suite à une déconvenue au sujet d'un remboursement de frais d'opticiens.
Cotisant assidûment pour ma mutuelle à laquelle ma santé de fer fait gagner énormément d'argent, j’espérais un remboursement ponctuel et conséquent d'une paire de lunettes acquise au mois d'Octobre.
J'admets avoir été biaisé, dans mon inexpérience et ma naïveté par l'opticien qui m'a proposé une paire de lorgnons hors de prix.
Celles ci ne me vont d'ailleurs pas si bien que ça.
Cependant j'attendais de votre part une prise en charge correcte des frais engagés. Chose qui n’arrivât jamais. Malgré des appels répétés et des sollicitations toujours plus pressantes.
Aussi je vous prierais à l'instar de vos confrères de la MAAF à qui j'ai adressé quelques vers le mois dernier, de prendre également un peu de recul sur votre profession.
Vous n'existez pas, vous êtes une simple conjecture d'un système périclitant et obsolète et si vous, qui me lisez, avez bel et bien un emploi, vous n'avez en tous cas pas de métier.
Par ailleurs si je compare vos prestations à celles de mon fournisseur internet par exemple, il est deux fois moins cher bien que sollicité H-24. Et sept jours sur sept.
Aussi vous prierai-je de considérer la présente lettre comme un refus catégorique de régler les prochaines mensualités. Je ne vous donne ni préavis ni quoi que ce soit qui pourrait vous faciliter la vie, dans la mesure où vous avez compliqué à l’excès la mienne ces dernières semaines.
Si d'aventure il vous manquait quelques deniers pour vos frais de dossiers je vous suggère de vous adresser à la batterie d'opticiens goujats et sans scrupules qui composent votre confrérie.
Veuillez agréer Madame, Monsieur mon exacte considération.
Mathieu.
-
Faut que j'envoi la même à primagaz (c'est incroyable qu'en France en 2015 les gaziers puissent exercer en toute impunité une activité dans un contexte totalement illégal créé par eux même, sans que personne ne dise rien...)
Mais chapeau, belle inspiration :)
-
Et arrive ce moment où la foi doit cisailler la peur.
Tu sais j'ai remonté les pistons j'ai remonté les soupapes.
Mais tous les deux on n'est plus tout frais désormais.
Mais putain la moto grogne comme pas permis.
Les disques d'embrayage voilent presque, criant en morse le long du levier. A la limite du patinage. A la limite du wheeling.
La puissance irrésistible du twin se propage au sol comme les Djinns se heurtent aux parois des cellules.
Quand les bicylindres grognent.
les 4 cylindres la bouclent.
La rotation de la poignée de gaz m'envoie dans quelques nanosecondes futures au moment auquel toi, ta mère et tous les autres humains vivez.
La boite à air gargarise l'air et les vapeurs du reniflard.
J'ai pas une moto, ni un jouet moi. J'ai une putain de raison d'exister.
Admission compression-combustion-échappement.
J'atteins cet espace temps où l'air qui me freine, le feu qui me meut, la terre qui nous porte et l'eau qui nous refroidit s'unissent.
Je crèche dans ce coin là. A 260 km/h derrière ma bulle.
La boucle arrière plaquée à la roue, le collecteur au ras du sol.
Sans craindre quoi que ce soit comme Moise ne craignait rien traversant la Mer Rouge.
Je devrais me tuer à chaque accélération.
Mais chaque accélération me rend vivant.
Saint-Exupéry, Baudelaire, Valentino Rossi
Ventre à terre parallèle au bitume, lombaires contraintes arquées par la force centrifuge
Quand les autres ont tous courbé l'échine, le dos rond face au ciel.
Prométhée défiant l'éternité sur nos produits d’ingénierie mécanique.
Je n'ai plus d'espoir, plus de pitié.
Seulement mes armes et ma foi.
Je ne m’arrête pas sur le bas coté.
Je tombe un rapport et je guerroie.
J'irai pas au Paradis moi.
J'irai au Walhalla.
Le Chevalier est de retour sur son destrier.
Et n'a peur d'aucun d'entre vous.
Notre cause vaincra.
-
Heureux que le chevalier n'ait pas baissé la garde ;)
-
Excellent ... Il sort quand le bouquin ??
-
Aller chevalier ... en avant. Affute ta lame, et tiens toi prêt pour le combat final !
Julien
-
C'est l'histoire de Mc Coy qui restaure son 49.9
Trouver un vieux carbu 17.5 dans le stock.
Se demander pourquoi on ne l'a pas monté.
Monter le derbi sur la table d'opération.
Monter le carbu vite fait.
Kicker à la main.
Kicker à la main.
Puis monter sur la table
Kicker au pied.
Kicker.
Kicker.
Kicker
Kicker
Kicker
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Aspirer l'essence par la dépression avec une seringue.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Kicker.
Ôter le starter.
Kicker.
Kicker
Kicker.
Démarrer.
D'un coup le moteur s'emballe genre 13000 trs/minute.
Passer la première pour caler.
Se mettre à patiner SA MERE sur la table
Sauter sans lacher le guidon.
La moto penche.
La moto tourne.
Fait tomber la table.
Les tournevis les clés BTR, les gicleurs.
Commencer à patiner sur le sol du garage.
Puis avancer les pieds raclant le sol vers le mur.
Sentir la moto s'arc bouter contre les parpaings.
Attraper l'antiparasite.
Prendre 15000 volts.
Ratrapper l'antiparasite.
Prendre 25000 voltes.
Arreter la moto.
Se rappeler pourquoi ce putain de carbu, il était pas bon.
-
Si on avait encore des doutes à la réponse à la question : pourquoi les femmes vivent plus longtemps que les hommes? Maintenant, on sait. ;D
T'es un dingue.
Raven
-
étrangement ça me fait penser à ça: https://www.youtube.com/watch?v=WF1nmDVpmyI
y'a pas de liens de parenté j'espère lol
-
J'ai eu ce putain d'accident de merde.
Et je crois bien qu'elle et moi, on a été pulvérisés.
Parait que dans un accident à haute vitesse, tu caresses l'éternité.
J'allais presque assez vite pour m'en rendre compte.
Y'a le vent qui passe entre les jambes et te durcit les couilles.
Le cerveau se comprime et injecte l'adrénaline dans les artères.
L'hémoglobine est diluée-devient rosacée. La molécule boursoufle les vaisseaux et les capillaires.
Le nuage acide se propage dans tout l'organisme, avec ses relents d'angoisses.
Ses extraits de peurs.
Ses nuances d'amour.
A un moment le corps n'est plus qu'un donjon.
Porté dans l'air par la mécanique des fluides.
Et à vrai dire je crois que ça fait un bail que je ne crèche plus que dans un donjon.
Que je ne vois plus le monde extérieur qu'au travers des meurtrières.
Les meurtrières de mon âme.
Lacéré de part en part.
Les meurtrières de mon armure.
Sifflant au vent. Battue par les éléments.
Tout ce temps à dresser mes mains fines à absoudre mes torts.
Ces paumes délicates qui travaillaient au fusain-à l'aquarelle.
Maculées de cambouis désormais.
Travaillent au corps les alliages. Mettent en contrainte puis accordent.
Quand je lis dans les entrailles de ma machine.
L'avenir sur lequel j'ai roulé.
Les vapeurs d'huile épaisse que mon pauvre corps évacue par sudation.
J'essaie de laisser mes passions dévorer ma vie.
J'essaie de compresser mon souffle entre l'aiguille et la zone rouge.
Mais je suis lâche et renonce à chaque fois.
Au tout dernier moment ma main glisse de la gâchette et attrape le levier de freins.
Mais pas cette fois.
J'ai été pulvérisé sur ces rochers, mes cotes on transpercé mes poumons.
Personne ne peut survivre à ça.
Et ce n'est pas le fait que je t'écrive en ce moment qui parvient à me convaincre.
La cinétique m'a pris.
La vitesse.
La passion.
L'obsession et l'orgueil m'ont pris.
Ligaments, muscles tissés, carbone-kevlar et cuir épais.
Dents serrées, adrénaline, tatouages pieux, repentir ne m'ont guère sauvés.
J'ai une fois pour toute semé la BAC et les motards de la Police.
Semé les emmerdes et le passé qui me harcèle.
Une fois pour toute mis un terme à mon autodestruction.
Je reste là à errer. Comme la parole de Dieu. Je ne suis jamais descendu de ma machine et mon genou frotte encore sur l'asphalte. Vibrisses dressées, pupilles dilatées d'effroi,métacarpes crispés.
Non.
Je reste ici. Ici. A travers les meurtrières de mon donjon. A travers les limbes de ma passion. Dans un endroit où je suis si bien même si je m'y fais du mal.
D'ici. C'est d'ici que je vous écris.
-
elle avance lentement cette thérapie...
;-)
-
à toi Sugar Mc Coy de la part de notre ami Baudelaire qui s'il t'avait connu aurait pu te dédier cela :
Le motard au cachot, débraillé, maladif,
Roulant un manuscrit sous son pied convulsif,
Mesure d’un regard que la terreur enflamme
L’escalier de vertige où s’abîme son âme.
Les rires enivrants dont s’emplit la prison
Vers l’étrange et l’absurde invitent sa raison ;
Le Doute l’environne, et la Peur ridicule,
Hideuse et multiforme, autour de lui circule.
Ce génie enfermé dans un taudis malsain,
Ces grimaces, ces cris, ces spectres dont l’essaim
Tourbillonne, ameuté derrière son oreille,
Ce rêveur que l’horreur de son logis réveille,
Voilà bien ton emblème, Ame aux songes obscurs,
Que le Réel étouffe entre ses quatre murs !
Ch Baudelaire.